Il Nome del Vento – Patrick Rothfuss

Dopo anni di letture fantasy devo ammettere di essere diventato di gusti difficili, schizzinoso e facilmente soggetto a nevrosi causate da eroi troppo manichei per essere verosimili e mondi i cui agenti principali risultano essere (troppo) spesso mere etichette appiccicate qui e lì per ragion di narrazione. Consapevole di ciò, ma totalmente schiavo degli stand fantasy di qualsiasi libreria, ogniqualvolta scelgo di leggere un romanzo di genere spero nel colpo di fulmine e nel successivo sbocciare di nuovi amori.
Non molto tempo fa mi sono imbattuto in un mattoncino di circa 850 pagine che in quarta di copertina, oltre ad un paio di commenti entusiastici non da poco, recita:

“Ho sottratto principesse a re dormienti nei tumuli. Ho ridotto in cenere la città di Trebon. Ho passato la notte con Felurian e me ne sono andato sia con la vita, sia con la sanità mentale. Sono stato espulso dall’Accademia a un’età inferiore a quella in cui la maggior parte della gente viene ammessa. Ho percorso alla luce della luna sentieri di cui altri temono di parlare durante il giorno. Ho parlato a dèi, amato donne e scritto canzoni che fanno commuovere i menestrelli. Potresti aver sentito parlare di me.”

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